Clichê.

Chiclet.

Não há, de momento, nenhuma dissemelhança entre estes dois termos.

Noites há, sobretudo se de sábado, em que a parecença é absolutamente irrecusável.

Uma noite de sábado clichó-chiclet é uma daquelas noites que usa uma manta branca de inverno no colo, uma falta de circulação na pontinha dos 20 dedos, um ligeiro regelamento nas 2 narinas, um bocejo largo (entre argolas de fumo) na boca, um cinzento baço nos olhos (já bêbados de sono), e uma dose modesta (40%)de cafeína para despertar não sei que lembranças.

Uma noite de sábado clichó-chiclet é um perfeito ajuste entre o que quer que se entenda por clichê e um mascar persistente e imodesto.

Nesta noite em específico, tal traduz-se em observações deste género, capazes de desacreditar qualquer posterior post e intimidar quaisquer desejávais comentários.

Trata-se de uma noite de insónia, uma daquelas insónias tão votadas ao fracasso porque tão pouco produtivas.

E isto porque a escrita do mais pequeno post, num blog tão prematuro, pode significar um desafio colossal.

Se, por um lado, vem sublinhar a tão esperada adesão às novas tecnologias, por outro, vem agudizar as já familiares hesitações face à escrita, sobretudo quando esta se torna passível de ser lida por mais de 2 ou 3 correspondentes habituais.

Enfim...desafio aceite!

*A imagem acíma é o registo de uma das muitas peças de vestuário (camisa de dormir) históricas que, por uma lógica intraduzível, vou arquivando, pilha sobre pilha, numa vã tentativa de nelas fixar o tempo.